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Raspando esa mesa de madera, donde solíamos comer, arañando las sabanas blancas que nos solían cubrir, todo pasa, todo se desgasta, ni el mas pequeño de los detalles sobrevive al paso del tiempo, solo estamos el plato, el cuchillo, la mesa y yo... yo, la mesa, el cuchillo y el plato estamos, esperando la comida que alimenta el alma.